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LO SPECCHIO  DELLA VITA

                    Quante storie della vita,
                    della vita d’ogni giorno:
                    c’è chi vuole farla finita,
                    c’è chi parte e non fa ritorno.

                         C’è chi nasce, c’è chi muore,
                         chi si danna a far quattrini,
                         c’è chi infine sente al cuore

                         l’invasione degli strozzini.

                    C’è chi odia e amor non ha,
                    c’è chi ama ed è felice,
                    c’è chi dice che l’onestà
                    è parola che si dice.

                         Ci son figli buoni e grati
                         a chi loro diede la vita,
                         mentre altri sono ingrati
                         con la mente inviperita.

                    C’è chi corre, chi va piano,
                    chi ti guarda e passa via,
                    chi sa tendere la mano
                    ad ognuno, a chicchessia.

                         C’è chi ammazza il genitore
                         per rubargli qualche lira
                         avendo dentro al cuore
                         poca luce e tanta ira.

                    C’è chi dice sconsolato,
                    con il pianto dentro al cuore:
                    < Ma perché io sono nato
                    nel più misero grigiore?>

                         C’è chi ama, sogna, spera
                         con l’assillo dentro al petto
                         che la vita triste e nera
                         forse cangerà d’aspetto.

                    Ma nel mondo variegato,
                    reso avido d’amore,
                    nessun mai s’è ricordato
                    la parola del Signore.

                         C’è chi ruba e non lavora,
                         chi lavora ed è rubato.
                         C’è chi piange e si addolora
                         per il misero suo stato.

                    Questo mondo così bello,
                    reso viscido e sconnesso,
                    sia da questo che da quello:
                    < vien trattato come un cesso!>

                         C’è chi semina dolore
                         sul cammino della vita:
                         c’è chi stenta un po’ d’amore
                         sempre in ripida salita.

                    Quante pene? Quanti affanni?
                    Quante gioie mai vissute?
                    Quanti amori? Quanti inganni?
                    Quante offese ricevute?

                         Non è il mondo la bruttura,
                         ma chi vi calpesta il suolo:
                         < La fatiscente creatura
                         resasi povera, è non solo:

                    Ceca, avida e fallace,
                    dura abbietta, senza cuore
                    distruggendo amore e pace
                    che a noi donò il Signore,>

                         C’è chi s’alza e dice basta!
                        ma non s’ode la sua voce,
                        dove è nata li è rimasta.
                        < Allor tace e resta in croce.>

                    C’è chi viene abbandonato,
                    chi è gettato tra i rifiuti,
                    chi deriso e bastonato
                    da imbecilli e da cornuti.

                         C’è chi è privo dalla voce,
                         chi ce l’ha e dir sa nulla.
                         C’è chi pensa alla sua croce
                         e alla vita grama e brulla.

                    C’è chi sente e non risponde,
                    chi non sente e ti saluta,
                    chi ti vede e si nasconde
                    e fa sempre scena muta.

                         Questo mondo variegato,
                         nudo, spoglio d’ogni amore,
                         amor mai consolidato
                         o sentito dentro al cuore.

                    Ogni amore è amor mentito,
                    deturpato in ogni parte:
                    ch’è bugiardo è garantito
                    pur se detto con somma arte.

                         Quanto male c’è nel mondo?
                         Quante storie dolorose?
                         C’è il gioviale, l’iracondo,
                         ci son spine e poche rose.

                    C’è chi cerca un bene perso,
                    un affetto mai trovato,
                    un qualcosa di diverso,
                    un amor tanto agognato.

                         La vita è grama, la vita è dura,
                         nessun mai ti da una mano:
                         forse è proprio la natura
                         fredda e spoglia dell’umano!

                    Questa vita è un inferno,
                    una via irta e spinosa
                    che neanche il Padre Eterno
                    ci ha mai capito qualcosa.

                         C’è il povero ammalato
                         che si attacca alla preghiera,
                         all’amor di quel Creato,
                         notte, giorno, mattina e sera.

                    C’è chi fa sempre la guerra
                    con quell’odio atroce in cuore
                    deturpando questa terra
                    unta e strutta dal dolore.

                         C’è chi ha nelle sue vene
                         odio e sangue putrefatto,
                         mai amor che gli appartiene:
                         < Ditemi voi se non è matto?>

                    C’è chi beve sangue e si disseta,
                    chi digiuna e fa la dieta,
                    chi è scrittore e fa il poeta
                    e chi ha una vita sempre lieta.

                         C’è chi va piano e chi a mille,
                         chi fa il pieno di benzina
                         con lo sguardo da imbecille
                         verso chi non più cammina.

                    Ogni povero è incallito,
                    rassegnato al suo destino,
                    ormai sarà sempre ferito

                    lungo tutto il suo cammino.

                         Chi ha lo scettro del potere
                         sta in alto e se la gode
                         nel veder chi col sedere
                         scivola giù dalle pagode.

                    < Questo è un lato della vita,
                    forse un altro io scriverò,
                    e non sarà rosa fiorita
                    ciò che da dire ancor dovrò!!!>

            (composto da mio fratello Rocco Albanese)

 

Pensieri scritti da Pietro121 alle 17:16 |
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Oggi è un giorno che da 100 anni segna

l'emancipazione della donna e siccome per me,

EMANCIPAZIONE,

significa riconoscere la propria dignità

e quella altrui, questo è per tutte le mie amiche

un messaggio di pari opportunità,

in cui, secondo me, la libertà di realizzarsi

come donna non dovrebbe dimenticare

ciò che è completo

se si fa insieme all'universo uomo.

Pensieri scritti da Pietro121 alle 21:54 |
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        Ciccio            e             Tore

TRAGEDIA

                    Quale viltà commise l’autore?
                    Orrendo fu lo gesto, vile la natura!
                    Ma Tu dov’eri, o mio Signore?
                    o forse non ti toccò quella lordura?

               Perdona se quest’ira mia violenta
               m’induce al Tuo divino amore
               assente, ove il male tutto annienta
               e con ferocia dà morte e dolore.

                    Nessuno udì la dolorosa voce
                    implorante nell’estremo della vita,
                    giacente sotto il peso d’una croce
                    che morte causò la sua ferita.

               Il macabro, l’orrendo, il disumano,
               il volto non più volto, il corpo imputridito
               che al mondo vi donò quel gesto insano,
               ha solamente dell’inaudito.

                    E’ qualcosa che prende e strazia il cuore,
                    qualcosa che impedisce di capire,
                    una voce gigantesca di dolore
                    che dona tanti perché a non finire.

               Solo Tu, certo, udisti la richiesta
               di chi sentiva in petto già la morte,
               ma in quel tuo cuore, che mai si desta,
               non s’udì il cigolio delle porte,

                    quel filo d’amore, o la pietà paterna,
                    un tendere pietosa la Tua mano!
                    Nulla! Oh, quanto questo mi costerna
                    e quanto m’agghiaccia il  pregar vano!

               Abbi di me pietà, o mio Signore,
               offesa non Ti faccio, è solo sfogo,
               è voce estrema forte di dolore
               che torturami sento sotto il giogo

                    per lo strazio e le apparse ossa
                    pietose degli angioletti di Gravina,
                   angioletti gettati nell’oscura fossa
                   da mano trucida, sordida e meschina.

               Perché non vi arrivò l’umana mente
               a quell’infido pozzo della morte,
               ove lo strazio fu dolente e forte?
               “ La tomba era lì, già preesistente!!!”

                                             ROCCO ALBANESE

 

Pensieri scritti da Pietro121 alle 22:27 |
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                    Bacco taciturno e malandrino
                    sempre si beò tracannando vino,
                    e quando la sua vista era annebbiata
                    alla sua bella cantava la serenata.

                    Il dì avvenire nulla più rimembrava,
                    solo divino nettare ancor cercava.
                   Allor sentiva l’alma felice e lieta
                    e nel suo cuore l’estro del poeta.

                    Cantava e decantava tanto quel rosso
                    fino al punto d’essere promosso
                    a i supremi allori della gloria
                    passando di diritto,poi, alla storia.

                    Da i romani incoronato a dio
                    dell’uva e della vigna prosperosa
                    che dona a l’uomo quel gran ben di Dio
                    che suggellare sa bene ogni cosa.

                    Morì tenendo sempre a lui vicino
                    una caraffa colma di roso vino
                    e un grappoletto d’uva malvasia
                    per farsi anche da morto compagnia.

                   (composto da mio fratello Rocco A.)

Pensieri scritti da Pietro121 alle 17:35 |
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